http://www.rockit.it/recensione/23039/ecalcutta-forse
Un pensiero diffuso tanto da essere diventato praticamente un dogma su
cui non riuscirò mai a trovarmi d’accordo è: “eh, però
architettonicamente il fascismo ha fatto grandi cose”. Parliamone. Se
per “grandi” si intende fisicamente grandi, ok, ma se invece si vuole
dire “belle”, allora boh, sarò io ad avere problemi con le ostentazioni
marmoree di maschialità imperiale, ma ogni volta che vado all’Eur mi
colgono desolazione e freddo nelle ossa, mi fa lo stesso effetto di quei
paesi del Texas con un Mc-drive, una pompa di benzina e un negozio di
pistole: ne colgo il fascino oscuro, la bellezza no. Ecco, Calcutta
viene dalla città fascista per antonomasia, Latina, e la sua musica ha
quell’appeal un po’ lugubre che si associa alle geometrie di regime
piantate sulle paludi: è respingente, con quelle chitarre scarne e gli
effetti sgranati e la voce poco melodiosa, ma anche attraente in un modo
vagamente malato, come un pomeriggio solitario ad agosto sotto il sole
su una panchina in una piazza deserta. Calcutta racconta storie minime
di amori andati male, matrimoni a Pomezia, disagi adolescenziali e sesso
all’odore di “Arbre magique” (dove si cita il gran maestro dei
cantautori diversamente intonati e la sua “cantina buia dove noi” che
“non abbiamo avuto mai”. C’è la crisi!), come un
Vasco Brondi illuminato dal lattiginìo dell’umidità basso-laziale invece che dai fari di notte e dalla gigantesca scritta Coop, come un
Dente di frontiera. Astenersi immuni al fascino della decadenza.
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